zigarettenqualm über den dächern der stadt.

Ich zähle die bäume, die an uns vorbei rasen.
Es sind 1o8.
Alle tot. Weil es winter ist.
Schon der herbst nahm ihnen das leben.
Wer holt sie zurück?
Wird ihnen irgendwer wieder leben einhauchen?
Zu viele fragen für diese nacht, alle drehen sie sich in meinem kopf. 
Denken fällt schwer. Grade aus laufen fällt schwer.
Sitzen bleiben, zeit verstreichen lassen. 
Stunden, minuten, tage.